Я дівчина, мені вісімнадцять. Вчуся в цікавому інституті, володію низкою цікавих хобі, міцною дружбою з кількома хорошими людьми, хорошими стосунками з батьками… Майже. Ось про це «майже» і піде мова.
Моя мама — бухгалтер в магазині одягу бутікової типу, що дозволяє купувати досить пристойні речі за ціною значно менше кусючою, ніж вказано на ціннику. Заробляє мама добре, тому після кожної інвентаризації (тобто приблизно раз на місяць) мій гардероб поповнюється річчю-двома, не завжди обраними мною (хоча, варто визнати, через три роки лайки моя думка нарешті початок враховуватися). Кожен раз я впираюсь, як можу, кожен раз мама сміється: мовляв, всі дівчатка випрошують у батьків гроші на шмотки, а я отнекиваюсь. Далі починається пісня. Мама страшенно ображається, що я не ношу куплені мені «пристойні» речі, при першому зручному випадку надягаючи свої жахливі футболки та джинси. Аргументує це тим, що інститут — пристойне місце, і туди у футболках ходити не можна, що про мене подумають, і так далі. Те, що в нашому інституті концентрація неформалів на квадратний метр зашкалює (аж надто творче місце), а такі мої інтереси, як рольова фехтування та фаєр-шоу, взагалі не дуже добре з’єднуються з «пристойної» одягом, її не хвилює. І ось я знову зітхаю, машу мереживним хусточкою блакитної мрії, що закидони з формою одягу закінчаться із закінченням школи, одягаю блузу і штани і йду в інститут, кинувши прощальний погляд на улюблені концертні та фанатські футболки, яким нічого не світить, тому що вихідний у мене видається в кращому разі раз на місяць.
Але мене задолбали не це. І навіть не те, що мама вперто не помічає, що я місяць можу ходити в «пристойному», тоді як вихід у футболці рівнозначний істериці «ти ходиш в одних футболках». Мене задолбали те, що вона в ході цих істерик регулярно вимовляє таку фразу:
— Я в юності теж була така ж, як ти, у всіх одногрупниць сукні і косметика на розумі, а у мене походи і рулони брезенту, і нічого, перебесилась, почала фарбуватися, жіночно одягатися…
І після цієї фрази в мене закономірно виникає питання, цензурная частина якого виглядає наступним чином: якого ж чорта ти тоді впихиваешь мене в ці нещасні блузи, спідниці і штани?! Так, я розумію, у твоїй юності цього було мало, а нинішня комплекція не дозволяє тобі красиво одягатися, але чому ти вважаєш, що я зобов’язана бути твоїм піддослідним кроликом? Чому вважаєш, що повинна вибирати мій стиль в одязі, від невідповідності якого з моїм характером і інтересами офигевают навіть найближчі друзі? Чому ми два-три рази на місяць треплем один одному нерви, ходячи одними і тими ж колами по одному і тому ж маршруту спору?
Питання, на жаль, риторичні…
